Rien dans la bouche, rien dans les papilles, rien dans mon nez à part quelques détritus de cerveau en morve. Plus rien ! Sainte Bouche, priez pour nous !

 

Des cailloux, ni amers choux, ni vieux hiboux, point d’égouts dans mon goût, que des cailloux.

Même pas une haleine de varan stérile, ni un souffle de chèvre en rut, ni même un courant d’air de cochon laid, rien…

J’ai essayé l’ail, la paille, l’oignon, le moignon, rien n’y fait.

Odeurs et sens, retournez à moi, je promets de porter à jamais écharpe de soie de Pondichéry et cache-col passe-montagne péruvien (à l’instar des mauvais goûts de certains bourgeoises ersatz d’hippies), si seulement, je ne retombe plus dans les bras de cette vicieuse chienne contagieuse.

 

Grippe a emporté mon goût, salope de Grippe… qu’on la cloue à la porte des enfers !

 

 

(photo de Natacha Lesueur)