Ce soir, il a été tard dès le départ. Le Silence a rendu les ombres assourdissantes. Alors je me tais, les yeux dans le mur. L’eau coule autour du syphon, elle rigole l’eau, elle n’a rien à perdre, à part elle-même. Moi, j’ai décidé de ne noyer que mon chagrin.. Il lit Bukowski dans le bain show. Je me trempe dans son eau de corps et ressors, ma nudité pestiférée entre les dents. Les portes seront encore trop petites ce soir.

J’ai commencé à lire « Paradoxia, Journal d’une prédatrice » et j’ai peur de ce livre, comme j’ai eu peur avant. Alors je fuis dans la chambre molle et enfile « Baise-moi » dans la gorge de la machine. Les images criardes, jaunes, les hôtels de passe et les filles de masse seront l’amuse-gueule de la soirée, puisque nous n’avons rien à faire.

Charles Bukowski contre Lydia Lynch dans une boîte à musique. BPM… Bites per minute.

Un repas sans faim. Je l’aime tant. Il ne sait pas que je ne veux pas savoir.

Faisons court à présent, que les idées s’arrêtent avant la chute, à moins que ce ne soit un atterrissage.

Demain, ripaille, rire et attrape-nigaud. Les sales histoires sont plus drôles quand ce sont les autres qui les racontent, j’ai l’humour aussi gras que mon cul et ne vous déplaise, il sied à mon lit, dans lequel je vais m’enfermer du pas indolent qui caresse le sol, rejoindre Celui qui lit Bukowski au lit.

 
(Art by Wojtek Ulrich)