Je suis en état de grasse. La concierge est à la cave.
 
Les plombs ne sautent pas, je gère l’inertie avec toute mon immobile glue, ma maison est en carton.
Aseptique, fagotée comme un hématome, je ne réveille que les dates anniversaire, les sombres, les grotesques, les crétines.
 
Hibernation affective.
« je ne suis pas d’ici »
 
La boue dans les bottes, le kapok dans la gorge, les ongles dans le trépied,
le tunnel sans vitre, le frigo sans chevreuil, des poteaux sans poupées,
il fait froid au pays des mensonges.
 
et si on parlait de toi?