elle court, elle court, la maladie d’hiver… 
je crache du pharynx, j’exulte du conduit, je respire du buste, je vide le sac, pourtant, tout le corps existe encore…
elle court, elle court, la maladie d’hiver… je crache du pharynx, j’exulte du conduit, je respire du buste, je vide le sac, pourtant, tout le corps existe encore…
La CoUrBE du CUBE 