Milady, retirée, retraitée volontaire à l’âge des pommes. Ombre singulière au royaume des absences. Inédite petite mère en deux, venir. Saturée de couleurs au poing G de la croissance. Milady s’amuse à convoler en os, chairs devant, âme derrière. Carrés fidèles, certains suivent l’enjambée. Points noirs gorgés de lymphe, d’autres récidivent, quittent le navré, ivres, Milady, rate d’une ville qui dort. Patiences dans la main gauche, Hystrionie dans celle qui trahit, deux mains scellées par le sens, sans dessous de corps, de celles qui vivent par dessus soi.
La photo nous amène à l’histoire, laquelle débute demain, oui, une invitation tacite à l’agrandissement. La crique gagne toujours plus à être connue que le désert sentinelle. L’esprit de celle perdure à l’abri des regards pudibonds. L’ossuaire de l’esprit, lui, donne du fil à retordre aux premiers sens, indéfinis et délicieux. J’aime cet état d’ogresse.