je suis dans un musée

des masques africains sur les murs

quelques objets fétiches que je connais, de proches

chaque objet a une petite plaquette nominative

avec une année du passé

les vitrines sont faites de verre très fin, fragile

un pare-brise presque intangible

je marche le long de ce couloir bien éclairé

une fille que j’ai connue dans un passé révolutionnaire approche

elle a la jupe que je reconnais, le T-shirt que je reconnais, les bottes que je reconnais

ses longs cheveux lisses font d’elle une sylvidre

elle sourit entre ses cheveux

elle passe à côté de moi, effleurant mes cheveux

un noeud s’emmêle entre deux mèches

nous sommes attachées quelques secondes seulement

aucune de nous deux ne fait le geste libérateur

les fils se dénouent d’eux-même

je continue sans me retourner

je m’assieds sur un strapontin

je commence à compter mes cheveux et grignoter les pointes abîmées

comme je fais quand je suis stressée, pensive

c’est le doudou le plus ancien que je me connais

je guette la fourche

et je remarque que quelques cheveux ne sont pas à moi