un cerf-volant rouge, comme ceux qu’on voit dans les films allégoriques

un losange de papier suivi d’un fil lui même constellé de petits losanges rouges

le fil est long, le jouet aérien est loin

retenu à mon poignet par ce fil de laine

je suis en haut d’une colline

il y a des falaises au loin, comme en Ecosse ou en Cornouailles, 

le paysage est presque symbolique tellement il pèse

il est tout ce qui s’invente dans un rêve

le cerf-volant tire fort

le fil rougit ma peau, serrant les veines

le vent est levé comme un dieu puissant

il tire sans se retenir, sans réfléchir

il est nature, je suis petite

tout ce lien est inique, inabordable, irréel

je suis si loin de toute forme de connaissance, de gnôse

je marche normalement pour ma condition

je ne sais pas faire autrement

le vent est tout autour, radical

et ce cerf volant ne m’épargne pas

finalement, le décor ne sert pas

je suis mal à l’aise

je laisse mon bras se faire emporter par la tension

mais je ne vole pas, je suis trop humaine

rien ne lâche, non, le fil ne casse pas

et je marche sur cette colline, presque trop belle.